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Re:Kiste - 2008/07/17 20:06
Unsere Kiste
Er streicht über das Holz der Kiste. Es ist mit klarem Lack überzogen und fühlt sich weich an. Wie ein Babypopo, könnte man sagen. Er sagt es nicht. Seine Finger folgen dem langen Lauf der Geraden, streichen verspielt über den schwungvoll geformten Deckel der Kiste. Er nickt sich bestätigend zu. Der Kauf hat sich gelohnt.
Er sieht seine Frau, sieht das andere Auto, sieht das gebrochene Glas. Er presst die Augen zusammen und schüttelt den Kopf, als könne er so die Gedanken vertreiben.
Er hebt den Deckel an. Der Geruch von frischem Holz schlägt ihm entgegen. Und tatsächlich ist die Kiste im Innern nicht lackiert. Er schließt die Augen und inhalliert tief den Duft des Holzes. Warm, weich, es riecht wie in der Werkstatt seines Vaters. Er öffnet die Augen. Seine Finger streichen über das weiche Samt, mit dem der Boden der Kiste ausgelegt ist. Weich schmiegt es sich an seine Finger. Rot leuchtet es. Ein dunkles Weinrot. Er liebt diese Farbe auf Anhieb.
Er hätte sie retten können. Hat in Gedanken immer wieder das Lenkrad herum gerissen. Der Wagen wäre in den Gegenverkehr gerast, vielleicht dort Frontal kollidiert. Aber das wäre besser gewesen. Airbags, Knautschzonen, Sicherheitsgurte. All das ist auf einen Frontalcrash ausgelegt. Wenn der Wagen von der Seite gerammt wird, bringt es nichts.
Er zieht seine Schuhe aus. Steigt in die Kiste, legt sich Probe. Er ist schon jetzt zu müde, um wieder aufzustehen. Seine Hand gleitet in seine Tasche. Seine Finger schließen sich um das kleine Flakon. Eine durchsichtige Flüssigkeit ist darin. Er weiß es. Weiß, was sie seinem Körper antut.
Er sieht seine Frau vor sich. Die Augen geschlossen. Das Haar zerzaust. Blut fließt über ihr Gesicht. Glassplitter sind in ihrem Haar, auf ihrer Bluse. Dann schließt sich der graue Deckel. Die Männer tragen die Kiste mit seiner Frau fort.
Er greift nach dem Deckel, führt den Flakon an die Lippen. Zieht den Deckel zu und trinkt.
Er sieht seine Frau. Lachend. Ihn küssend.
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